QUADRI ( poesie)

Dedicato a chi non si dimentica 

E poi ci sono quelle poesie che non hai mai letto.

Ti ho lasciato credere che celassero sospiri

e imbarazzanti frasi d’amore.

Poi, tu te ne sei andato.

Ora mi manca il tuo bussare alla finestra,

quando venivi da noi, la sera,

per informarmi, dicevi,

perché le donne devono sapere.

E tu, maschilista come mai,

pure mi portavi dentro casa il mondo,

e le pareti della cucina diventavano chiare.

-Non lavare i piatti! – dicevi

-Ascoltaci! E’ importante. -

E parlavamo di politica, di sindacato, di economia,

e infine, sempre di storie d’amore.

E si rideva … si rideva …

Ora ci sono queste poesie che non hai mai letto,

e mi manca la possibilità di dartele,

come mi mancheranno, l’estate vicina,

le sere calde, passate all’aperto,

sotto l’albero, in cerchio, davanti casa mia.

Mancanze

Voi, che andate via:

dentro di noi l’immagine vostra,

più che un ricordo.

Noi che restiamo:

ogni volta più soli.

 

Chi potrà mai perdonarmi?

Chi potrà mai perdonarmi,

se non sarò io, per  prima , a darmi perdono?

Libera, e tuttavia sempre monca,

una parte di me è andata via,

cercando, invano, l’altra in catena.

Pure, mi ricordo di un tempo,

in cui mi carezzavano i capelli

e avevo ancora lo sguardo sereno.

Ora mi nascondo, proteggendomi,

ma, ad inseguirmi, non sono che io sola.

Chi potrà mai perdonarmi,

se non sarò io, per prima, a darmi perdono?

L’appello

Nascosta, se ne stava Bellezza,

Pensandosi dimenticata,

da me, che per lei vivevo

-Bisogna proprio dirle, le cose, - pensai

-esplicitarle sempre.

Vieni!- invece, le dissi,

e lei volò ad abbracciarmi.

All’appello, ora c’erano tutti,

ma gli altri mi sembrarono assenti.

Noi due c’incamminammo insieme,

e ancora procediamo controvento.

Verso dove? Io non lo so dire.

Però, questa è la mia direzione,

la mia antica-unica strada.

Se davvero c’è concessa la strada,

sulla crosta del sogno, incedendo!

Uno di questi giorni

Uno di questi giorni, me ne andrò,

dove non si muore mai,

e non sarò più, né figlia,

né madre, né me stessa.

Camminerò, lungo una grande strada,

tra alti alberi dalle verdi chiome,

e, in fondo, vedrò,finalmente, il cielo.

Uno di questi giorni, me ne andrò,

perché, se resto, mio sarà l’inferno.

Ma io voglio, invece, la mia strada,

tra alti alberi, e dritta fino al cielo.

La scoperta

Infine arrivai.

E mi accorsi d’essere già stata in quel luogo.

Avevo percorso tutti i suoi sentieri,

ne avevo varcato mille volte i confini.

Senza saperlo, ero vissuta lì, tutta la vita.

Ma la scoperta fu improvvisa.

Senza più paura ero salita in alto

e, oltre una fitta rete di sottili strade,

m’apparve, inatteso, il grande prato verde.

           Io non ho parole da darti

Io non ho parole da darti

che possano raggiungere la tua anima.

Potrei cercarle calde, come raggi di sole,

dolci, come bimbi addormentati,

violente come il fragore della  tempesta,

belle come il primo amore.

Potrei scoprire parole

con dentro la voce del mare

come ascoltate da grandi  conchiglie.

Per te potrei urlare, sussurrare,

cercare il tuo linguaggio, se non è il mio,

sillabare, riempire il mio parlare di silenzio.

Ma non ci sono parole da darti

che possano raggiungere la tua anima,.

se, chiuso al mio ascolto,

ora,tu non vuoi incontrarmi.

Questa voglia di dire

Ancora ,mi lacera l’anima,

questa voglia di dire.

Poter partorire in eterno!

Solo così, saprei di esistere,

perché la morte, ci prende tutti,

lentamente, ogni giorno.

Aiutatemi,o voglio essere ascoltata!

Il tempo, si sta consumando:

Aiutatemi: quanto mi rimane?

Ancora scegliere

 

 

 

E, mentre già mi manca,

il resto che rimane,

di nuovo dovrò scegliere.

Troppo poco, mi pare,

la strada da percorrere,

e cerco chi m’insegni,

ad essere me stessa,

senza privarmi d’altro.

 

Nero

Arrivi silenzioso,

inavvertibile ombra

dei miei paesaggi.

Non mi accorsi di te

Se non quando

Mi mancò la luce.

Infido colore parassita,

d’altri colori ti nutri.

Ma, pure maledicendoti,

l’arcobaleno a te s’inchina

e ti chiama “re della notte”.

Forse sa di te altre storie

E non a torto ti vuole

Profeta di albe rosa,

buio che, nascondendo,

separa il nulla dall’esistenza.

Pure sei nelle cose:

già ti ho visto definire forme,

dare corpo ai colori.

Dunque:porti vita

 o morte?